LIBRI/ Lettere sulla poesia di John Keats

C’è una specie di consolazione nel mettersi nelle mani dei propri amici, è come l’Albatros che dorme in volo (Keats)

Roma, 30 novembre [1820]

Mio caro Brown,
       Scrivere una lettera  è per me la cosa più difficile del mondo. Lo stomaco continua a farmi male, e sto ancora peggio se apro un libro, e tuttavia sto meglio di quando ero in quarantena. E poi ho paura di dover fare i conti con i vantaggi e gli svantaggi di ciò che mi interessava in Inghilterra. Ho continuamente il senso che la vita è ormai finita per me, e che vivo un’esistenza postuma. Dio sa come avrebbe potuto esere ma ora è evidente- tuttavia, non voglio parlarne. Devo essere stato a Bedhampton all’incirca nello stesso periodo in cui tu mi scrivevi da Chichester, che peccato: magari eravamo nello stesso fiume. Lì ha vinto la mia stella! Non posso ripondere alla tua lettera, che mi ha seguito da Napoli a Roma, perchè non ho fatto altro che riguardarla. Sono così debole (d’animo) da non poter sopportare la vista della calligrafia di un amico che amo quanto te. Tuttavia vado a cavallo e, al mio peggio, anche in quarantena, ho raccolto più freddure in una settimana, quasi per disperazione, che in un anno di vita. Questo pensiero basta a uccidermi; sono stato bene sano, attivo ecc. ecc, ho paseggiato con lei, e ora -la coscienza del contrasto, la percezione delle luci e delle ombre, tutto quell’insieme di nozioni (nel senso primitivo) necessarie alla poesia, sono i grandi nemici della guarigione del mio stomaco. Ecco qui, farabutto, ora ti metto alla tortura; ma tu devi far sì che la filosofia ti sostenga, come fa la mia, davvero, altrimenti come farei a vivere? Il dottor Clark è pieno di attenzioni per me; diceche il problema non sono tanto i polmoni ma lo stomaco, lo stomaco, dice, sta molto male. Sono sorpreso a sentire che George sta bene, perchè ho in testa che moriremo tutti giovani. Non ho ancora scritto a Reynolds, il quale penserà che sono molto trascurato; volevo mandargli un buon resoconto del mio stato di salute, ho aspettao, ritardando di settimana in settimana. Se guarisco, farò di tutto per correggere gli errori fatti durante la malatta; se non guarisco, tutte le mie colpe verranno perdonate. Severn sta bene, anche se ha una brutta vita con me. Ricordami a tutti gli amici, e di’ a Haslam  che non sarei partito senza salutarlo, se non fosse che stavo così male nel corpo e nello spirito. Scrivi a George quando ricevi questa mia, e digli come sto, per quanto tu riesca ad indovinare; scrivi anche un biglietto a mia sorella, che è sempre nei miei pensieri, come un fantasma -è così simile a Tom. Riesco a mala pena a dirti addio, anche per lettera. Sono stato sempre impacciato nel prendere congedo.

Dio ti benedica!
John Keats

La lettera che Keats  scrive all’amico Charles Brown è l’utima dell’epistolario “Lettere sulla poesia” (Feltrinelli, 1992). Il giovane poeta londinese (1795-1821), uno tra i maggiori esponenti del Romanticismo inglese, morirà dopo qualche mese a Roma, all’età prematura di 26 anni, stroncato -come la madre e il fratello- dalla tubercolosi. Era arrivato da un anno in Italia sperando in un clima più mite e in un miglioramento della malattia, ma così non fu. Morì nella sua casa romana a Piazza di Spagna il 23 febbraio 1821 e venne sepolto nel Cimitero protestante di Roma. Le sue ultime parole furono rivolte al devoto amico Severn, che lo assisté fino all’ultimo: “Severn, sollevami perché sto morendo – morirò facilmente – non spaventarti – grazie a Dio è arrivata”.
Per volontà di Keats, sulla sua tomba furono poste margherite e sulla lapide fu inciso il seguente epitaffio:
“Qui giace uno il cui nome fu scritto sull’acqua”

La lapide di Keats http://www.protestantcemetery.it/keats.htm

[by Mapi]

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~ di Maria Pina Ciancio su giugno 20, 2008.